Nas vozes alheias ouço todas as cobranças e acusações da minha própria neura tirânica.
E me sinto menor.
Esqueço de ver a pintura completa, perdida nos detalhes. Esqueço que cada ponto dessa trama é essencial para a imagem final.
Perco a dimensão das coisas. De mim.
E é preciso voltar ao centro. Nem que seja arrastada.
Olhar para minha pequenez limitante e perceber que a essência não precisa de grandes espaços. Ela encanta pela sua intensidade embriagadora, pela força contida em tão pouco.
Ela é procurada por sua raridade.
E tudo tem o tamanho exato de que precisa ter. E tudo precisa ser exatamente como é.
E é porquê as coisas são o que são que têm o tamanho que possuem, perfeito.
Foto do livro: "A Biblioteca Mágica de Bibbi Bokken" de Jostein Gaarder e Klaus Hagerup.
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