Mestres

Sempre me parece que os professores tem um tipo de prazer em constatar que os alunos não atingiram as notas máximas.
Poderia soar como sadismo e talvez algumas vezes de fato seja, mas não me refiro a esses, e sim àqueles que mesmo sendo bons professores sentem um prazer íntimo e secreto em perceber que o aluno não é tão bom assim; não tão bom a ponto de colocar em risco o próprio professor.

Acho que nenhum professor quer ser ultrapassado por seu aluno. Nenhum professor ensina tudo o que sabe, e nem deveria. Assim como um mestre não ensina e nem deve ensinar todos seus truques e golpes, mesmo ao melhor discípulo. Talvez muito menos a esse.

É claro que o professor quer que seus alunos aprendam. Isso afeta seu próprio sucesso como professor, sua própria estima e bem estar. Afinal, se nenhum aluno aprendesse, o problema seria com ele.
A questão é que sim, que os alunos aprendam, mas não tão bem a ponto de ameaçar seu status de mestre, de superioridade intelectual (ou de habilidade, destreza ou prática).

Pouquíssimos mestres abandonam o orgulho. Pouquíssimos mestres não se preocupam mais em ser ou não ameaçados por seus brilhantes alunos. Apenas se dedicam e tentam ensinar o melhor que podem. Toda ameaça simplesmente perde a razão de ser. Eles não temem mais perder o status porque já não dependem dele.
Ironicamente, são esses os mestres que permanecem inalcançáveis aos seus discípulos. São esses professores que realmente se tornam insubstituíveis.

Não é incrível que só quando a gente para de tentar ser, é que de fato se é?

A ponto de viver

- Ah, mas eu não acredito que você seja assim tão pessimista, tão descrente da vida!...

- Da vida não. Acho a vida linda. Já achei, já achei que o problema era esse... – apontei pensativa, e dizendo mais para mim mesma, completei – já achei, mas descobri que o problema era outro.

Terminei olhando pros lados. Não sabia bem se queria continuar aquela conversa.

- Então o problema é qual? - perguntou-me honesto, olhando nos olhos.

Sabia que estava genuinamente interessado na conversa. Mas o por quê era o mistério. Provavelmente estava interessado em mim, ou então, parecia divertido conversar com uma mulher excêntrica. Duvido que ele realmente estivesse se importando com a resposta. Ainda assim respondi, depois de um curto suspiro.

- Covardia. A gente não quer se arriscar a ponto de viver. A gente deseja uma vida, mas não quer correr o risco de vivenciá-la. E pra não ser doloroso demais, pra não ter que admitir, quando alguém tem coragem de sair do esquema, é só marca-lo de louco. É só pressioná-lo, chama-lo de incoerente, excluí-lo. Somos uns hipócritas de merda. A gente diz que quer viver, mas se alguém tenta, a gente não suporta, a gente precisa trazê-lo de volta à razão.

Não sei o que ele tinha achado da resposta. Sua expressão facial continuava a mesma. Com o olhar vago, continuei.

- Um dia vou escrever um livro e vou dizer ali tudo, sem medo de que me internem por isso. Vou poder falar tudo o que não digo, e vai ter um homem como você pra me ouvir, e como a história é minha, ele vai até me entender.